Il y a quelques années, j'étais dans un café avec un groupe de Françaises qui venaient de déposer leurs enfants à l'école. Elles étaient exactement le genre de mères que je connaissais aux États-Unis: intelligentes, éduquées, assez élégantes et dévouées à leurs enfants. Mais quand j'ai évoqué les activités extrascolaires, ces Parisiennes m'ont soudain semblé très éloignées de moi...
Nous avons toutes entendu ces interminables querelles opposant les mères au foyer aux mères professionnelles, ou encore les militantes de l'allaitement aux adeptes du lait maternisé - si ce n'est ces obscurs débats sur la théorie de l'attachement. Plutôt que nous critiquer les unes les autres au sujet de nos choix, nous devrions commencer à envisager les moyens de nous entraider.
L'espace est oppressant. Et puis éclate le hurlement - un son qui semble interminable et si strident qu'il perce vos tympans, suivi d'un accès de pure panique à l'idée que vous ne pourrez pas y échapper. Durant les prochaines heures, vous allez être coincé dans une gigantesque boîte de conserve, à des milliers de pieds au dessus du sol, sans que le petit enfant au visage empourpré et assis quelques rangs devant vous, ne vous laisse de répit.