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Soûlitude

Publication: 22/09/2012 09:28

Les Chimbas vivent tout nus, entre la Namibie et l'Angola, et se teignent la peau en rouge. Leurs maisons sont faites de feuilles de palmiers et d'excréments de vache, et leur préoccupation principale réside dans le dialogue éternel et sacré avec les morts... peu de points communs donc avec Outremont.

Pourtant: les hommes font pipi debout, les femmes se mettent, au mieux de leur possible, jolies, afin d'être fécondées, et nul doute qu'elles aiment leurs enfants. Leurs os sont blancs, ils ont deux fois cinq orteils, mais c'est là que s'arrête toute comparaison. Rien d'autre ne relie le Chimba de l'Outremontais, et ces deux là s'ignorent dans une intensité durable. Il est d'ailleurs amusant de constater que le Chimba n'utilise, ni le Bixi, ni l'iPad. C'est peu dire quant au gouffre qui les sépare.

Nos semaines doivent être terriblement inhumaines pour que, non content d'avoir atteint, à bout de bras, le vendredi soir, nous soyons contraints d'y ajouter, après le métro, autant de vin. Je crois que Dieu - ou la Nature, noircissez la case de votre choix - nous a construit bien carencés.

Ami d'Outremont, de Gaspé ou d'Hérouxville, je veux te rassurer tout de suite: le Chimba se défonce la gueule autant que toi. D'accord, ce n'est peut-être pas au petit rosé de Provence ou à la coke de la rue St-Laurent, mais je te le jure, même s'il ne sait pas qu'on est vendredi, il part de temps en temps, il a trouvé comment, il en a besoin.

De la Namibie à Bruxelles, de la Mongolie rurale et nomade aux confins du Cap Nord, des bordels de Bornéo aux limites du Plateau Mont-Royal, à boire, à fumer, à s'injecter ou à prier, il est là notre lien fragile, elle est là notre curieuse carence: l'humanité toute entière, excepté quelques sportifs ou quelques pieux égarés, s'intoxique.

Comme si notre âme était née trop petite.

On s'en est déjà parlé, mon père est mort. Il n'était pas très beau dans son cercueil. Pour dire la vérité, j'ai apprécié quand la quatrième planche a été vissée. Même Kadhafi ce printemps, à même le sol, pourtant bien plus vieux et bien moins aimable, faisait meilleure figure. Mon père est mort d'alcool, ce que je ne lui reproche pas. Ça aurait même pu être romantique. J'aime l'imaginer un peu dandy, poivrot mais bien mis, ou pourquoi pas bluesman, un peu pouilleux mais génial. Mais en vrai rien de tout ça. Il n'a fait, tout au long de sa vie, que combler laborieusement une espèce de manque chimique, non élucidé, qui fit de lui un génie de rien, et qui me fit admirer tout bonhomme autre que lui.

J'aurais aimé qu'il soit Antonin Artaud, qu'il soit Rimbaud, qu'il soit poète. Que son vin serve. Mais le malheur était seul et la création n'est jamais venue.

Ami d'Outremont, de Gaspé ou d'Hérouxville, je sais que je ne te raconte pas une histoire inédite. Elle est celle de ton oncle, de ton frère, de ton père, de la tienne aussi peut-être. Plus confiants, plus courageux, moins timides, meilleurs amants, ou croyant l'être, plus créatifs, plus généreux, plus souriants, ou bien minables, ou bien malades, ou même violents, impuissants ou ridicules... en dépit de nos oncles, de nos démons ou de nos migraines, en dépit de nos souffrances d'enfant, que nous soyons puissants ou misérables, vendredi soir ou pas, nous buvons, quoi qu'il en soit, quoi qu'il en fut.

De l'autre côté du désert, à la vérité, je ne sais pas ce que le Chimba fuit quand il s'étourdit. Son monde me paraît moins sordide, plus simple, plus harmonieux. Il n'a de montre que le soleil, et l'iPhone 5 ne l'inquiète pas.

De la Namibie à Outremont, de Gaspé à la Mongolie, curieuse faiblesse de notre humanité.

Comme si notre âme était née trop petite.

 

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