Savignac2013-05-25T02:54:49-04:00Savignachttp://www.quebec.huffingtonpost.ca/author/index.php?author=savignacCopyright 2008, HuffingtonPost.com, Inc.HuffingtonPost Blogger Feed for SavignacGood old fashioned elbow grease.Tu es trop belle jolie Mamantag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.32605052013-05-12T01:09:23-04:002013-05-12T01:25:23-04:00Savignachttp://www.huffingtonpost.com/savignac/un texte publié sur le site de la chaîne Yoopa, écrit par Louis-Simon Ferland, circule abondemment sur les médias sociaux. Un hommage à toutes les jolies mamans.
Un extrait:
Vous avez le don de faire disparaître les bobos et apparaître les sourires. Les bons mots pour consoler, l'épaule parfaite pour s'y réfugier, les bras assez fort pour soutenir le poids du monde et assez tendres pour endormir un petit bébé agité.
Allez, un autre:
Est-ce que la fleur perd tout son charme après avoir été fécondée par l'abeille? Non. Elle se métamorphose en fruit. La fleur se laisse admirer, mais le fruit... on le savoure.
Oh, pis tiens, allez:
Je vous admire, les mamans. Vous ne vous êtes pas contentées de donner la vie. Vous avez choisi de la rendre plus belle chaque jour.
Non, franchement, ne boudez pas votre plaisir, c'est à lire.
Je suis très content de ne pas être une maman, en général, et particulièrement ce matin. Si chaque mois de mai donne lieu à un lyrisme fortement concentré sur deux jours à l'attention de nos mères chéries, je dois dire que rarement poésie aussi dégoulinante me fut offerte à déguster.
Même la Sainte Vierge est défaillante à la lecture de ce ramassis de clichés gluants de sensiblerie malhonnête. Être une mère et lire ça, je sombrerais immédiatement dans l'alcool, je me laisserais pousser le gras des cheveux, et j'arrêterais de me faire le maillot.
La perfection faite mère de ce baratin invraisemblable, cette tricherie verbeuse, poisseuse à l'envi, autant d'insultes qui ne visent non pas à honorer, bullshit, mais à rappeler les attentes mesquines de la société des hommes pour garantir la pérennité de leur toute puissance.
Je préfère encore me faire garocher, en juin, une énième perceuse, que de me faire crèmer le genre avec autant d'arrogance.
Pour finir, à ma mère à moi: tu peux défaillir n'importe quand, je serai là.
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La bonne fleur pour le bon sentiment
]]>Mamy est tombéetag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.32264412013-05-08T06:49:36-04:002013-05-08T06:49:45-04:00Savignachttp://www.huffingtonpost.com/savignac/
Mamy est tombée, sans Papy pour la redresser parce que, passionné de jardinage, il a décidé il y a quelques années, d'aller voir si c'est vrai que les pissenlits sont meilleurs par la racine. Et s'il paraît que oui, rien à faire, on ne le saura vraiment que quand sera venu le temps de partager enfin, avec Papy, la divine salade.
Elle était tranquille Mamy quand on l'a trouvée. On ne sait pas trop quand elle est tombée. Une heure plus tôt, ou la veille, peut-être. La famille est aux abois, priant les Dieux de l'instabilité qu'elle ne soit pas restée toute la nuit les quatre fers en l'air, au prix d'une insupportable culpabilité passagère.
Moi, j'ai pensé à Jacques Brel et à la pendule d'argent qui ronronne au salon, celle qui dit oui, qui dit non. Je n'ai rien dit, ce n'était pas convenable, mais je lui ai peut-être souhaité, cette nuit sans pendule.
Mamy, c'est pas fait pour elle, Jacques Brel. Mamy, du lit à la fenêtre, puis du lit au fauteuil, et puis du lit au lit, je crois qu'elle s'ennuie, même si ça nous rassure. Et comme Mamy, on le sait maintenant, ne verra jamais les canaux d'Amsterdam, comment ne pas lui souhaiter d'avoir envoyé chier Brel et d'avoir, à la fenêtre, au fauteuil, ou au lit, préféré la fantaisie d'une nuit dans un petit ailleurs? Aux baisers tièdes, pincés, et dégoûtés de la visite, comment ne pas avoir choisi, faute du vent des canaux, la fraîcheur de la céramique?
Mamy n'est pas morte. Je suis un petit peu déçu, et dès qu'elle aura repris ses esprits, je ne manquerai pas de lui faire savoir.
Va-t'en Mamy, tu mérites mieux que Brel et son infernal et interminable ronron. Qu'est-ce que tu fous encore là? D'abord, disons-nous les vraies affaires; aussi vaillante puisses-tu avoir été, ce n'est pas pour te fâcher Mamy, mais il y a belle lurette que tu as quitté la colonne des recettes pour celle des dépenses. Et pardon, mais c'est très mal vu de nos jours, ce sont des colonnes essentielles, Mamy.
Et puis Mamy, un enfant, ça a dix ans, pas soixante-cinq. Va-t'en Mamy, même tes enfants sont vieux.
Mamy n'est pas morte, parce que Mamy ne veut pas mourir. D'abord, depuis que Papy jardine par en dessous, et comme, disons-le, il n'était pas de tout répit, il est des repos qui valent d'être prolongés.
Mais surtout...
Mamy est tombée, pour nous dire une dernière fois combien elle existe encore, et combien elle a existé. Mamy, elle sent le pipi, mais elle a gagné la guerre. Mamy, elle a eu vingt ans, et des seins à faire perdre la raison. Mamy, dans ce monde devenu fou, elle tombe pour nous dire qu'aussi absurdes ou grandioses puissent être nos rêves, minables ou luxueuses nos maisons, idiotes ou rentables nos prétentions, jamais, jamais tout cela n'aurait existé sans elle. Et pour ça, juste pour ça, elle nous invite à venir faire un petit tour de temps en temps, histoire de voir si des fois, elle ne serait pas tombée.
Mais comme on s'en crisse un peu et qu'on a de beaux projets, alors va-t'en Mamy, tu mérites mieux que Brel, tu mérites mieux que nous.
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]]>C'est le printempstag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.31823552013-04-30T12:20:40-04:002013-04-30T12:20:41-04:00Savignachttp://www.huffingtonpost.com/savignac/
Le mâle, lui, s'accommodera sans rechigner de son appellation cromagnonesque. Mieux, il l'accueillera avec joie, dévirilisé par l'air du temps et un semestre sans cabanon. Et c'est aussi ratatiné que sa douce enfin épilée qu'il sortira de l'hiver, bedonnant, mais soulagé. Car confiné, malheureux est le mâle. Contraint au dialogue, invité à s'exprimer comme dans une pub débilisante de Desjardins, c'est affaibli qu'il arrivera en mai. Enfin dehors, il se ruera sur tout ce qui est équipé d'un moteur et le frottera jusqu'à ce que brillance surgisse, tout en s'assurant de tacher ses pantalons neufs.
Jambes à l'affût, chromes étincelants et ventres rentrés, chacun s'en ira alors avec angoisse re-valider sa valeur sur le marché, juste pour se rassurer. Se rassurer, regarder, sentir. Sentir les champs du possible, tester son sourire, sa cambrure, sa voiture. Défier l'ordinaire, défier le temps qui passe, rêver mieux, des fois qu'on pourrait avoir plus pour le même prix.
Si l'hiver a été clément, c'est chez Rona qu'on retrouvera le couple survivant. Rona, la Venise du Québec. Rona, où on retombe en amour. Une nouvelle salle de bain qui saura raviver la flamme de Monique, émerveillée devant la virilité indiscutable de son homme bâtisseur enfin sorti de sa torpeur et de son divan. Rona et ses allées interminables de vis et d'écrous rutilants, Rona, la revanche du mâle ressuscité sur le mésadapté de Desjardins.
Mais si l'hiver a été rude, point de Rona, mais une pancarte rouge et bleue avec dessus une madame blonde décolorée et vénale à côté de la mention "À vendre" arborera le terrain. On ne repartira pas la piscine, et les enfants assisteront impuissants au curieux spectacle d'un parent maladroitement rajeuni, au chandail trop court et au sourire trop large, et de l'autre, pâle, ahuri et médicamenté.
C'est le printemps. Le temps du renouveau, comme on dit.
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]]>C'était mieux avanttag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.31177282013-04-19T15:07:58-04:002013-04-19T15:08:03-04:00Savignachttp://www.huffingtonpost.com/savignac/C'était mieux avant. Ah oui? Quand la télé était en noir et blanc, quand on crevait de la tuberculose, quand ta mère n'avait pas le droit de voter, ou quand il fallait aller dans la cabane au fond du jardin pour pisser?
Les nostalgiques m'ont toujours exaspéré, et je ne me suis jamais privé de leur dire. Le monde va bien, c'est toi qui va mal. Il n'y a jamais eu autant de démocratie qu'aujourd'hui, il n'y a jamais eu aussi peu de guerres qu'aujourd'hui, l'humain n'a jamais été autant en santé qu'aujourd'hui, etc, etc. C'est toi qui bandes mou. Le monde va bien, toi tu déclines, voilà la vérité. Les cheveux que tu retrouves chaque jour un peu plus dans le fond du lavabo, ce ne sont pas les cheveux du monde, ce sont les tiens. Ma jeunesse vaut la tienne, et tes récits mélancoliques de jadis n'éclairent qu'une seule tragédie: la tienne.
C'est ainsi que je renvoyais à leurs mouchoirs en tissus tous ces ventripotents, tous ces grisonnants d'amertume, tous ces bavards inutiles. Jusqu'à ce matin.
Je me suis mis en route vers 7h30, écouteurs sans-fil sur les oreilles. Je sélectionnais sur mon téléphone intelligent la musique qui allait accompagner mon trajet, parmi les 1350 albums disponibles au creux de ma main. Je souriais malin en me disant qu'à peine quelques années plus tôt, ça aurait pris trois brouettes et demie pour emmener avec soi toute cette musique. Ben oui, c'était mieux avant! Indécis et face à une telle abondance, j'ai fini par opter pour le mode "aléatoire" de mon juke-box portatif. Un mode qui comporte toutefois des risques puisque dans le plaisir jouissif de l'accumulation permise se sont forcément glissées quelques pièces sans intérêt. Et de fait: "Je vous parle d'un temps, que les moins de vingt ans, ne peuvent pas connaître". Bon! Une chanson du temps des brouettes, et qui nous parle avec nostalgie du temps d'avant les brouettes!
Je ne sais pas si c'est parce qu'Aznavour allait me parler des lilas et que le printemps arrive, mais j'ai décidé de l'écouter. Et une émotion aussi inattendue que gênante m'a tout à coup envahi. À la fin du morceau, j'étais bouleversé, et fâché de l'être. Qu'y avait-il donc de si émouvant dans cette Bohème qui ne m'appartenait pas, dans cette ville qui ne fut jamais la mienne, venue d'une époque où je n'existais même pas? Ça ne pouvait donc pas être de la nostalgie! J'avais accepté, je crois, le temps qui passe et qui emmène avec lui nos insouciances. Alors qu'est-ce qu'il m'est arrivé ce matin avec Aznavour puisque je suis si en paix avec mon sablier?
"La bohème, la bohème, ça ne veut plus rien dire du tout". C'est le dernier vers, c'est lui qui m'a décrissé. La nostalgie qui dormait en moi, ce n'était pas celle du temps qui passe, c'était celle de l'inutile, de l'inutile qui s'en va, chaque jour un peu plus, pour céder sa place à l'efficacité, désormais unique instrument de mesure de nos vies. Bien sûr je n'ai pas découvert ça ce matin, mais j'en ai ressenti, un peu plus qu'un autre jour, la fatalité.
À quoi ça sert de réciter des vers, groupés autour du poêle, en attendant l'hiver? À rien. À rien du tout. Ça ne rapporte rien, c'est inutile. Et l'inutile va disparaître au profit de l'efficacité triomphante, il faut s'y résoudre. Demain, des théâtres, des bibliothèques, des ateliers d'artistes fermeront parce qu'ils ne rapportent pas. Après-demain, on soignera moins les vieux et les malades, c'est effectivement un bien mauvais placement. Un jour, on choisira nos amis comme ça, sur le gain qu'on peut en attendre. Un jour, on n'aura plus d'amis, c'est juste du temps perdu, et il n'y aura bientôt plus personne, groupés autour du poêle, en attendant l'hiver.
Me voilà donc du côté des c'était mieux avant. Je suis le prochain vieux con, le prochain nostalgique. Je parlerai du temps perdu de l'inutile. Je parlerai d'un temps improductif que les moins de vingt ans ne peuvent pas connaître.]]>Cancer 2.0tag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.30770692013-04-13T15:33:42-04:002013-04-13T15:43:13-04:00Savignachttp://www.huffingtonpost.com/savignac/
Un malade du cancer a effectivement encore quelques rêves, dont celui que son entourage ne l'entoure pas avec ostentation, du moins jusqu'à ce qu'il l'enterre, où là il pourra s'en donner à coeur joie.
D'ici là, le malade en question sera heureux de ne pas être l'otage des sensibleries un brin dégoulinantes de son entourage, lesquelles ne représentent probablement que 3% d'empathie et 97% de mise en scène auto promotionnelle et culpabilisante à vocation électronico sociale. S'il apprécie néanmoins ces élans du coeur, il appréciera aussi une bonne maîtrise de la gluance.
Enfin, le malade en question aime autant son entourage que son entourage l'aime. Et le voir ainsi défait, ça l'affecte particulièrement. Aussi, même s'il est conscient que cela peut priver ledit entourage d'un certain rayonnement, il lui demandera, comme geste ultime de solidarité, de ne pas mettre trop de crémage sur le gâteau trop cuit de l'amour, les nausées du traitement étant déjà plus que suffisantes.
C'est moins chic à coller sur un mur Facebook, j'en conviens.]]>Ce que j'apprécie par-dessus touttag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.30493142013-04-10T09:07:25-04:002013-04-10T09:07:30-04:00Savignachttp://www.huffingtonpost.com/savignac/
Toutefois, si je réussis volontairement à réduire la portée des signaux que j'envoie, je m'avoue bien impuissant face à la quantité de ceux que je reçois, et Dieu sait que j'en reçois. Et j'en reçois particulièrement d'une tranche toute singulière de notre humanité: les entreprises. Ces entités multiples et bavardes, anormalement soucieuses de mon bonheur en regard du respect que je leur porte, ont une pléthore sidérale de missives de toutes sortes à me communiquer. On dit que la publicité, tous canaux confondus, nous expose près de trois mille fois par jour aux marques diverses et variées qu'elle véhicule. C'est beaucoup d'attention pour l'humble des mortels que je suis, mais c'est surtout qu'une fois encore ça m'oblige à un tri rigoureux, et j'aimerais que ces trois mille corporations comprennent ma gène et reçoive mes excuses les plus senties de ne pas répondre individuellement à chacune de leurs sollicitations.
Certes leur grand nombre est un frein à la création d'intimité, mais je me dois aussi de rappeler ce principe énoncé il y a à peine quelques lignes: s'il est quelque chose que j'apprécie par-dessus tout, c'est qu'on ne se foute pas de ma gueule. Et en tant que grognon peu fréquentable et largement fuit par quiconque est moindrement sensé, il va de soi qu'à près de trois mille déclarations d'amour par jour, il se peut que le doute s'installe en moi sur les réelles intentions d'une poignée d'entre-elles, au moins.
Par exemple: ma compagnie de téléphone cellulaire, qui m'aime beaucoup puisqu'elle m'envoie une facture par mois, m'a récemment fait une offre des plus alléchantes. Tandis que je pensais naïvement qu'elle n'avait de soucis que l'accumulation de profits, savez-vous ce qu'elle m'a proposé? Ni plus, ni moins que de sauver la planète. J'ai trouvé ça formidable. Désormais, la précieuse facture ne me sera plus envoyée par courrier postal, mais par courriel. Et vous savez quoi? Et bien, cela va lui permettre de réduire son empreinte carbone, de protéger les forêts d'Amazone et des Laurentides, de reboucher la couche d'ozone, d'éradiquer le cancer, et de donner un avenir décent au truc de douze ans, là juste en face de moi, en train de dépuceler une camarade de classe sur Facebook, avec des écouteurs sur les oreilles.
Après mûre réflexion, après de nombreux voyages entre peine et espérance, je devais me rendre à l'évidence; on me mentait, encore. Pas sur la planète, non, ça c'est vrai, elle est scrap en tabarnak, mais sur l'intention. Ma compagnie de téléphone cellulaire, forte de ses deux millions d'abonnés, n'avait pas soudainement vu la vierge, elle voulait simplement économiser deux millions de fois un timbre et une enveloppe, une fois par mois, douze fois par an.
J'avais fermé les yeux sur les esclaves chinois d'âge mineur qui fabriquaient contre leur gré mon téléphone préféré en attendant une pause de dix minutes pour aller se suicider, mais là c'en était trop. L'image d'un Chinois écrapoutit en bas d'un pont, passe encore, mais le mensonge, je ne peux pas supporter, c'est plus fort que moi.
J'étais à me lamenter sur ces fléaux de notre existence, ces hypocrisies, ces faux-semblants qui pourrissent nos vies jour après jour, quand tout à coup le téléjournal vint me sortir de ma torpeur pour me donner, enfin, de vraies raisons d'espérer: la très respectable Banque Royale du Canada, la plus grande institution bancaire du pays, venait d'annoncer qu'elle mettait à pied plusieurs dizaines d'employés canadiens pour les remplacer par des travailleurs venus d'Inde, par conséquent moins coûteux, et qu'il serait demandé aux futurs congédiés d'assurer la formation des nouvelles recrues. Après mon histoire sordide de facture en ligne, ça me prenait une bonne nouvelle, mais j'avoue que je n'en attendais pas autant. Pour une fois, une grande entreprise décidait clairement de cesser de se foutre de ma gueule. Pour une fois, une corporation d'envergure décidait de me parler en adulte, les yeux dans les yeux, dans la plus louable honnêteté, et je ne peux que saluer ce courage.
Le billet de Savignac se poursuit après la galerie
Point de virage vert, point de bonheur improbable et télévisé, mais enfin ces mots qui rassurent: je suis une entreprise, mon objectif principal est de faire du profit, et pour cela tous les moyens me sont bons. Je me fous de la planète et des peuples que j'affame en finançant la spéculation sur les matières premières essentielles. Je me fous de la condition des employés qui me font prospérer, car ils ne sont qu'un outil à mon dessein et, pour être bien honnête, ils ne sont qu'un mal nécessaire à mon projet. Ils envahissent la colonne de mes dépenses, que je me dois de faire baisser autant que possible afin de faire naturellement croître celle des revenus, car je le rappelle, c'est pour cela que j'existe. Vous comprendrez donc aisément le bienfait d'une main d'oeuvre à bon marché, bien que le temps de sa gratuité n'est pas sans nous rendre pensifs et nostalgiques.
Quant à l'évasion fiscale, n'y voyez rien d'autre qu'une évidente nécessité. Attention, pas de raccourci fâcheux toutefois, je ne suis pas le monstre qu'on veut bien décrire dans certains milieux, je rappelle simplement que la création de richesse est mon unique mandat, et que toute autre activité qui n'irait pas dans ce sens serait fortuite et malhonnête. De ce fait, comprenez que je ne serais pas sincère si je devais prétendre à un quelconque intérêt au bien commun, non pas que ne trouve pas cela intéressant ou sympathique, mais c'est fort peu rentable, ce qui déroge à mes attributions. Enfin, au nom de tous les miens, je me permets de vous remercier pour votre contribution, quotidienne et irréfléchie, à l'accroissement de nos profits.
Enfin! Depuis tant d'années qu'on se fait entuber à coups de promesses de bonheur à acheter et de conscience citoyenne inventée, à coup de 19,95 $ qui nous font croire que c'est moins que 20 $ et qu'on y croit, à coups de rubans roses, à coups de tout ce qui compte pour nous c'est vous, à coups même de promesses d'amitiés pharmaceutiques, enfin une grande organisation s'adresse à nous de façon loyale et responsable en nous rappelant que nous ne sommes, non pas le dernier, mais le premier de ses soucis.
Parce que s'il est quelque chose que j'apprécie par-dessus tout, c'est qu'on ne se foute pas de ma gueule.
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]]>Oh putain la cata!tag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.29597902013-03-27T10:21:47-04:002013-03-27T10:27:39-04:00Savignachttp://www.huffingtonpost.com/savignac/The Guardian se faisait l'écho d'un sondage réalisé par la compagnie Win-Gallup, sondage visant à évaluer le niveau d'optimisme des peuples de différents pays de la planète. Et de révéler ce fait pour le moins surprenant: les Français sont plus pessimistes pour l'année à venir que les Irakiens ou les Afghans...
Alors, immédiatement, tout le monde s'interroge sur ce phénomène tout de même étonnant: comment se fait-il qu'une grande puissance millénaire comme la France, cette patrie éternelle des arts et des lettres, ce berceau du bien-vivre, certes actuellement fragilisée économiquement, mais protégée par un filet social confortable, comment se fait-il que son moral soit plus bas qu'un peuple bombardé? Ce peuple justement qui s'est relevé de tant de guerres et d'invasions, comment se fait-il qu'il ne trouve pas le bonheur dans une Europe aujourd'hui en paix?
Chacun y va de son explication, puisant notamment dans la culture complexe de la France, cherchant dans ses racines les plus profondes les causes de cette amertume béante.
À moins de surmenage, nous devrions voir Mathieu Bock-Côté, notre spécialiste local, s'y pencher prochainement.
En tout cas une chose est sûre et doit nous rassurer: il ne faut pas chercher dans la langue la cause de la détresse hexagonale. Claudia Senik, de l'École économique de Paris, l'affirme: puisqu'on parle français en Suisse et au Canada, et qu'on n'y retrouve pas cette mélancolie lancinante, cela démontre qu'il ne faut pas chercher dans le langage les causes du naufrage psychique français.
En tant que piéton es Plateau Mont-Royal, permettez-moi toutefois quelques observations de type linguistique:
Avez-vous déjà parlé à un Français? Évidemment, tout le monde est déjà venu à Montréal. Mais avez-vous déjà parlé à un Français préoccupé? Non. Un Français n'a pas de soucis. D'ailleurs il se tue à vous la répéter, que vous lui disiez bonjour ou merci, il le dit: "pas de soucis". Et c'est vrai, un Français c'est comme ça. Un Français, ça n'a ni préoccupation, ni problème, ni soucis. Un Français, ça vit des choses beaucoup plus graves. Par exemple, des catastrophes. Quand il arrive quelque chose à un Français, que ce soit une défaite au soccer, un peu trop de neige un matin, ou une augmentation du prix du lait, c'est une catastrophe. Non, pire, c'est la catastrophe. La cata quoi. Depardieu. Oh putain la cata.
Depardieu. Le pays s'est arrêté de vivre pendant deux mois quand le comédien incontinent s'est poussé chez Vladimir. Plus un train de circulait, les gens faisaient des provisions. La nation était en péril, le président a dû intervenir.
Alors moi je veux bien qu'on se rassure des études de Madame Senik, mais je note quand même qu'on est à un mot de la catastrophe. Qu'il suffit qu'on adopte justement ce mot, influencés sournoisement par nos cousins du Plateau, pour que tout l'emporte sur son passage. On aura l'air fin quand une défaite en séries laissera la ville dans le même désordre que Port-au-Prince. Je te dis pas la cata.
Tout est grave pour un Français. Du moins c'est notre perception, alimentée par son langage et un certain esprit fin-du-mondiste que je laisse aux experts le soin de décortiquer. Bref, il est malheureux.
Et nous?
Ben ça va, ça roule. On prend des coups de bâtons, on se fait fourrer autant comme autant, mais c'est pas une catastrophe.
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]]>Remise d'itinérairetag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.29437512013-03-24T09:37:18-04:002013-05-24T05:12:01-04:00Savignachttp://www.huffingtonpost.com/savignac/Lundi 25 mars au vendredi 29 mars:
7:40
Départ de mon domicile.
7:40 - 7:45
Marche de 5 minutes vers la station de métro Jean Talon.
7:45
Métro Jean Talon, carte Opus tarif ordinaire, direction Côte Vertu, wagon de tête.
7:45 - 8:00
Sudoku.
8:00
Sortie du métro Square Victoria, marche de 3 minutes, direction Viger Ouest, trottoir sud.
8:03 - 12:00
6ème étage, tour de verre, fichier Excel.
12:03
Macaroni au fromage, micro-onde de gauche, barre tendre, sudoku.
13:00 - 17:00
6ème étage, tour de verre, fichier Excel.
17:00
Marche de 3 minutes vers Métro Square Victoria, sur Viger Est, trottoir sud.
17:03
Métro Square Victoria, carte Opus tarif ordinaire, direction Montmorency, wagon de tête.
17:03 - 18:11
Sudoku.
18:12
Sortie du métro Jean Talon, direction rue Drolet.
18:17
Arrivée à mon domicile.
Samedi 30 mars:
12:45
Trajet en véhicule (079 LQV) vers le commerce Costo, 2999 Autoroute 440 Ouest, Laval. H7P 5P4.
16:00
Trajet en véhicule (079 LQV) en direction de mon domicile via Pont Papineau.
16:45
Arrivée à mon domicile.
Dimanche 31 mars:
12:45
Trajet en véhicule (079 LQV) vers le centre Carrefour Laval, 3035 boulevard le Carrefour, Laval. H7T 1C8.
16:00
Trajet en véhicule (079 LQV) en direction de mon domicile via Pont Papineau.
16:45
Arrivée à mon domicile.]]>Parce que je le vaux bientag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.28975042013-03-17T17:47:00-04:002013-05-17T05:12:02-04:00Savignachttp://www.huffingtonpost.com/savignac/Because I'm worth it. Le slogan de la firme de ravalement de façade a plus de quarante ans, saviez-vous ça? Quarante-deux ans exactement qu'une gamine de l'agence McCann Erickson a essayé de nous faire croire à un manifeste féministe alors qu'il ne s'agissait que de justifier les prix exorbitants de la marque de cosmétiques. Sauf que ça a marché.
Mon état d'esprit quand j'ai écrit ce slogan? J'étais révoltée par la vision traditionnelle de la femme véhiculée par les pubs, et je refusais d'écrire un énième spot sur le fait de plaire aux hommes. J'ai simplement pensé: Allez vous faire foutre. Et j'ai rédigé le texte en cinq minutes. J'étais en colère et c'était très personnel.
Il fallait l'immaturité de sa jeune vingtaine pour sortir une pareille connerie, et l'opportunisme d'une marque prête à profiter de l'air du temps pour l'endosser. Il s'agissait donc, pour rompre «le fait de plaire aux hommes», de se pomponner et de se mettre jolie? Ah. Il me semble que si j'étais une femme et que je décidais, dans un élan de colère - allez vous faire foutre - de ne plus satisfaire l'oeil lubrique de l'odieux mâle de la rue, ce serait à grands coups de cernes, de cols roulés, de poils aux pattes, et de repousses grisonnantes que j'atteindrais mon but, le temps de le dire.
Acceptons donc simplement que cette dépendance à la séduction qui justifie tout ce fard est, comme dit mon ami Gareau, une faiblesse bien injuste, identique en tous points à celle qui, quelque soit notre niveau d'éducation et de bienséance, déplace irrémédiablement à votre passage, nos yeux vers vos derrières.
Parce que je le vaux bien. Outre le slogan et les petites taquineries ci-dessus, c'est cette notion de mérite - je le vaux bien - qui me fait souvent sursauter, parce que l'idée a fait son chemin, bien au delà de la beauté féminine, et qu'elle s'est imposée comme autant de justifications à nombre de nos états d'âme.
Comme le vôtre j'imagine, mon fil Facebook est plein de tous ces mérites, plein de tous ces je le vaux bien. Du petite verre de vin du vendredi soir au séjour annoncé au ski, de l'achat déraisonnable et superflu aux vacances dans le sud qui s'en viennent, que de plaisirs ainsi sertis du sceau du mérite.
Notre époque nous invite à nous féliciter avec un peu trop d'aisance. La vérité c'est que nous sommes bien nés. Au bon moment, au bon endroit, et que nous en avons de moins en moins conscience. Évidemment il ne s'agit pas de le déplorer ni de s'inventer une quelconque culpabilité, qui serait par ailleurs bien inutile.
Cependant, alors qu'ailleurs d'aucuns creusent des terres arides sans fin pour trois haricots, et que ce n'est pas parce qu'ils le valent bien, il est de la décence, je crois, de reconsidérer nos mérites, de se rappeler du privilège, de la chance inouïe d'être juste né ici.]]>iPhone 5tag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.28661822013-03-13T10:01:16-04:002013-05-13T05:12:01-04:00Savignachttp://www.huffingtonpost.com/savignac/
Je l'aime bien Fred, il est fragile et passionné. Le temps lui joue des tours, il a le cheveu grisonnant, mais ses joues ont dix ans, et sûrement pour toujours. Il travaille, une job steady. Pas la grosse affaire, mais assez pour le faire arriver, et quelques miettes pour le faire rêver. Lui, c'est la musique. Avec le temps, il s'est bien équipé. C'est un sensible, un artiste.
Avec l'ami Martin, on en a vidé des pichets tièdes à refaire le monde. Ça a été utile. Au cours de nos soirées sans fin, nous avions trois projets: être aimé des femmes sans abandonner notre pilosité, donner un sens à notre vie, puis communiquer le tout à l'humanité. Le premier est toujours en chantier, mais nous avons toutefois trouvé comment donner un sens à notre vie, ce qui en soi n'est pas une mince affaire. Bon, on n'est pas complètement certain que l'idée soit neuve, mais comme on l'a eue à la bière, et sans Google, on se l'attribue. Et si notre première énigme reste à résoudre, voici, en attendant, le fruit de nos recherches sur les mystères de l'existence.
Au cours de nos beuveries, nous avons vite identifié que faire du ski, prendre une hypothèque, boire des apéros, regarder La Voix, travailler cinq jours par semaine, changer de divan, lire Richard Martineau, encourager le Canadien, partir dans le Sud, rénover la salle de bain, avoir un micro-ondes, re-changer de divan, écouter le 98.5 FM et fêter la Saint-Valentin c'était bien, mais insuffisant.
Pour arriver à cette conclusion, des plus évidentes, des plus sérieuses. Pour ne pas laisser la Terre dans l'état exact dans lequel nous l'avons trouvée, ce qui rendrait notre passage ici absurde et inutile, seuls deux chemins s'illuminent: nous reproduire, ou créer une oeuvre d'art; deux gestes qui nous survivront. Dans l'hypothèse où ni l'un ni l'autre n'aboutiraient, sauver une vie s'avère une alternative de choix, car comme il était écrit sur la bague de Schindler, qui sauve une vie sauve l'humanité tout entière.
Se reproduire. Une petite saillie, même triste, même sans cris, suffit à justifier notre présence ici, et à l'apaiser. À notre médiocrité survivra peut-être le miracle. Ou non. Et peu importe. L'enfant en pleurs devant notre cadavre, même s'il n'écrira pas Guerre et Paix, éclairera notre passage.
L'art est plus difficile. Cadeau divin, mais empoisonné, il peut nous survivre, mais il nous mènera la vie dure. Si la joie de voir naître l'enfant est immédiate, sublime, et règle une fois pour toutes notre angoisse de l'existence, celle de l'artiste est rare et souvent amère.
Parce que l'art est désormais risible, et que c'est la faillite de notre humanité. Le temps est au comparable, le temps est à l'efficace, le temps est à l'argent. Il faut rapporter pour exister. Surtout ne pas coûter. Les artistes, les rats, les subventionnés. Si tout va bien, ils devraient disparaitre bientôt, Éric.
Fred, le fragile, le passionné, il n'aura pas d'enfant. En dépit de ses joues neuves, je vois bien que ses cheveux gris l'éloignent de ça. Lui, c'est la musique. Avec le temps, il s'est bien équipé. C'est un artiste, un sensible. Mais attention, il a une job, steady. Une bonne job, qui l'occupe toute la semaine. Un artiste, un artiste qui ne coûte rien, comme tu les aimes, Éric.
J'ai vu Fred tantôt, il dégoulinait. Il venait de traverser la ville sous la pluie fourbe, la petite salope anglaise, celle qu'on n'accepte qu'avec une crisse de bonne raison. Ses yeux brillaient comme rarement, son sourire était inhabituel. J'ai pensé qu'il venait dans l'embrun m'annoncer une mélodie rare, un refrain parfait, quelque chose pour la suite.
Non. Il revenait du magasin. Il avait traversé la ville, sans parapluie, pour le nouvel iPhone 5.
Il s'en vient Éric, il s'en vient. Il s'en vient ton monde sans lendemain.
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]]>La liseusetag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.28132742013-03-05T16:01:07-05:002013-05-05T05:12:01-04:00Savignachttp://www.huffingtonpost.com/savignac/
Quand ce n'est pas d'un sein imaginaire, je tombe amoureux d'une lectrice. Celle-là qui lit Kundera ne peut être que merveilleuse, et si jamais elle relève la tête et s'aperçoit que je lis Kerouac, c'est parti, c'est le frein d'arrêt d'urgence, la lumière au bout du tunnel, des confettis partout, une étreinte sur la route de Berri-Uqam.
Si le sportif représente un obstacle à mes rêves souterrains, il en est un autre, bien plus nuisible: la liseuse numérique. Mille livres dans une poche, mais plus une seule pochette à voir. Que lis-tu? Le gadget électronique n'est donc plus l'apanage du mâle Nintendo? Déjà que l'hiver et ses gros cotons me privent de toi une interminable moitié de ma vie, pourquoi faut-il que la seule couverture que j'aimais, celle qui me parlait encore de toi, celle de ton livre, disparaisse? Vénus, qu'est-ce que tu fous, tu ne relèves même plus la tête?
Je le sais ce que tu fais. Je sais pourquoi tu ne partages plus tes lectures, j'ai bien compris. Tu n'es pas soudainement tombée en amour avec une Gameboy, ne me raconte pas d'histoires. La couverture que tu caches, c'est un noeud de cravate en gros plan, n'est-ce pas? On faisait pareil au collège, on mettait un Playboy dans le livre de maths.
Des siècles d'erreurs à chercher les cinquante nuances qui devaient mener jusqu'à toi, des nuits blanches à imaginer les lunes à te décrocher, pour finalement te perdre dans les mains d'un qui t'attache? Les amours du métro sont mortes. Toutes les Vénus de la ville effleurent à peine le bouton de leur appareil et tournent les pages de ce livre sans visage qui se lit en cachette et d'une seule main.
Quand un incident cause un ralentissement de service sur la ligne orange en direction Côte Vertu, et que d'autres messages suivront, hier tu pestais, aujourd'hui tu souris et tu remercies le suicidé de t'offrir quelques chapitres supplémentaires, tandis qu'il vient de clore son dernier.
Reprendre Kerouac.
Lire, privilège ultime du transporté en commun dans la fosse commune de nos solitudes.
À VOIR AUSSI
]]>Début de sa "tournée de la victoire", Yoani Sánchez quitte Cubatag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.27070982013-02-17T13:45:40-05:002013-04-19T05:12:02-04:00Savignachttp://www.huffingtonpost.com/savignac/
Après cinq ans de lutte et plus de vingt refus du régime castriste, Yoani Sánchez quitte enfin Cuba aujourd'hui, pour une "tournée de la victoire" qui l'emmènera vers au moins douze pays pendant trois mois, tournée pendant laquelle elle pourra enfin recevoir les différents prix littéraires qui ont honoré son combat.
En octobre dernier, à la suite de l'annonce par le gouvernement cubain de l'assouplissement des règles de sortie du pays, je me demandais si nous allions vraiment revoir Yoani. C'est une bonne nouvelle pour la blogueuse dissidente, mais c'est aussi une bonne nouvelle pour la liberté d'expression à Cuba.
Ma chronique du 16 octobre dernier:
Revoir Yoani Sánchez
Mardi, Cuba a annoncé une très attendue réforme migratoire qui comprend l'abolition du permis de sortie obligatoire, ce qui signifie que désormais, théoriquement, un simple passeport devrait être suffisant aux Cubains pour se rendre à l'étranger. La mesure doit entrer en vigueur le 14 janvier 2013.
Je pense à Yoani Sánchez, la blogueuse dissidente cubaine qui, depuis 2007, au péril de sa liberté, dénonce le régime castriste sur son blogue Generaciòn Y. On retrouve aussi l'essentiel de ses textes écrits de 2007 à début 2010 dans son livre Cuba Libre. Pour le courage de son action dissidente et la force documentaire de ses récits, Yoani a été nommée parmi les cent personnalités les plus influentes au monde par le magazine Times en 2008, et elle a obtenu de nombreux prix et distinctions qu'elle n'a jamais pu venir recevoir, essuyant plus de vingt refus à ce jour à ses demande de sortie du territoire cubain.
Ce matin, Yoani Sánchez réagissait sur Twitter (à l'aide d'un SMS envoyé vers un numéro international depuis son téléphone portable): «Mes amis me disent de ne pas me faire d'illusion, que je suis sur la "liste noire", mais j'essaierai».
L'annonce de cette réforme peut sembler une bonne nouvelle, mais au pays où le salaire mensuel oscille entre trente et cinquante dollars, et où il faut trois mois de salaire pour se payer un ouvre-boîte, cette nouvelle «liberté» risque de demeurer bien théorique pour la majeure partie des Cubains. Par ailleurs, la réforme s'accompagne d'obscures restrictions d'attribution des passeports telles que «des raisons de défense et de sécurité nationale».
On comprend alors la méfiance de Yoani, familière de l'hypocrisie du pouvoir, mais surtout consciente d'être toujours dans sa ligne de mire. Conscience toute fondée puisque le 4 octobre dernier, il y a donc moins de deux semaines, elle était arrêtée à Bayamo par la police cubaine au cours d'une intervention d'intimidation, alors qu'elle s'apprêtait à assister à un procès pour lequel elle voulait faire une couverture journalistique. Elle fut finalement transférée à La Havane, puis libérée le surlendemain. Yoani a publié le récit de sa détention sur le Huffington Post la semaine dernière.
En préambule de Cuba Libre, Yoani Sánchez nous disait: «Chaque personne qui me lit me protège».
En 2010, dans une de ses chroniques, elle raconte qu'un de ses amis dissidents a dans son téléphone, dans le répertoire des brouillons, «pour le protéger des ombres qui l'attendaient en bas de chez moi», un SMS déjà rédigé afin d'avertir en cas d'arrestation. J'ai remonté le fil Twitter de Yoani Sánchez jusqu'au début d'octobre, et le 4, je n'ai pas vu de message d'elle signalant son arrestation. Elle n'en a sans doute pas eu le temps.
En lisant Cuba Libre, j'ai compris que le régime de Castro réforme avec lenteur et cynisme. S'il faut prendre acte des avancées qu'on nous communique, il faut surtout tenter d'en mesurer la part d'illusion, et l'arrestation récente de la blogueuse témoigne qu'au delà de ces annonces au monde, la liberté d'opinion demeure confisquée à Cuba. Aussi nous devons continuer à faire part de beaucoup de vigilance et à ne pas nous laisser endormir par les signaux faibles envoyés par le régime de Raul Castro. En attendant que les actes se conforment aux promesses, pour revoir Yoani, continuons sans relâche de la lire, et donc de la protéger.
]]>Gloire à toi, barbu du Plateautag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.26743332013-02-13T11:15:16-05:002013-04-15T05:12:01-04:00Savignachttp://www.huffingtonpost.com/savignac/Avec pas d'casque et de Philippe B. Moi non plus je n'avais pas d'casque, et après m'être gelé les oreilles et les joyeuses pendant près d'une heure dans un vent glacial, moi qui croyais que les églises accueillaient jour et nuit l'humanité tout entière quelque soit sa condition, j'ai cependant passé une agréable soirée, que vous me permettrez de ne pas vous raconter, vous n'aviez qu'à y aller. Par contre, je veux bien vous parler du monde que j'y ai vu là.
D'abord, j'ai fait pipi avec Pierre Lapointe, à l'entracte, au sous-sol. Quel homme accessible.
Sur le chemin du retour, tandis que Chouchou, dans le blizzard, me faisait part des émotions poético-mystiques qui l'avaient pénétrée jusqu'à l'intime et à deux doigts du sacré, j'écoutais d'une oreille distraite et les narines collées, ne pensant qu'à mon statut Facebook où j'allais raconter cette minute unique à l'urinoir, deux par deux rassemblés.
Alors que j'aurais dû n'avoir en tête que les refrains mélodieux et mélancoliques d'Astronomie, je me surprenais à fredonner Le lion imberbe en attendant le métro. Et c'est à ce moment-là que j'ai changé d'idée. Je ne raconterais pas mon aventure urino-ecclésiastique sur Facebook, mais plutôt ce phénomène étrange que j'avais observé plus tôt, et ça donnerait ce statut, lumineux, vous me connaissez:
À l'église St-Jean Baptiste, au spectacle de Avec pas d'casque, il n'y avait que moi et Pierre Lapointe avec pas de barbe.
C'était d'une douce subtilité, c'était moins gênant pour le chanteur, mais surtout c'était vrai. 1 500 personnes étaient venues applaudir les artistes, et cette foule sympathique était exactement composée comme ceci: sept-cent-cinquante filles avec le toupet très court et très droit, et sept-cent-cinquante barbus, enfin sept-cent-quarante-huit puisque Pierrot et moi étions les deux seuls lions imberbes de la chapelle. Barbus, lions imberbes, Pierre Lapointe, ça va? Je fais de gros efforts pour que tout cela se recoupe et pour faciliter votre compréhension, j'espère que vous l'appréciez.
Des barbus. J'en avais bien croisés quelques-uns sur le Plateau, ou aux abords des agences de pub, munis d'une chemise à carreaux, d'une fille à toupet et des lunettes d'Elvis Costello, mais j'étais loin de m'imaginer que c'était une génération tout entière qui était en train, sous mes yeux sans voix, de se rebûcheronner l'élégance.
Mais ne croyez pas que ça m'a dérangé, bien au contraire. C'est même avec un regard tendre et envieux, moi qui viens de heurter la quarantaine contre mon gré, que j'ai regardé défiler dans l'église cette nouvelle race d'hommes que je n'attendais plus.
Ma génération, débalancée par nos tantes, avait vu naître de bien curieuses créatures, peu flatteuses, en quête d'accommodements, et pour tout dire assez ridicules. Et si nos tantes en étaient fières, nous cousines étaient bien découragées, à s'en saccager le toupet. Les plus virils étaient devenus des machos infâmes, les plus sensibles manquaient cruellement de virilité, et les plus intelligents étaient forcément puceaux et boutonneux.
Après quatre trop longues décennies à se demander, jour et nuit, comment passer l'aspirateur tout en ayant l'air de David Beckham et Mathieu Bock-Côté réunis, la lumière est enfin apparue, ce vendredi soir là, en l'église Saint-Jean-Baptiste de Montréal, irisant le sourire assumé et velu du sauveur carotté.
Barbu du Plateau, beau, jeune, intelligent, sensible, cultivé et à la virilité enfin retrouvée, je veux te dire merci. Tu mets fin à quarante années de disgrâce, d'errements, de honte... Mon espèce a souffert, mais grâce à toi, notre tête se redresse, les toupets vont s'allonger, et les filles vont redevenir jolies.
]]>Tout inclus cette année encore?tag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.26428092013-02-08T00:33:40-05:002013-04-09T05:12:01-04:00Savignachttp://www.huffingtonpost.com/savignac/Huffington Post Québec, voici le premier texte que j'ai publié ici l'an dernier. Bon voyage!
Un pays pauvre mais chaud, le bikini frais fait, des crayons du Dollarama pour la femme de chambre, le Termos de dix litres, tout ventre dehors: mille dollars, tout-inclus. Tout. Le séjour tout-inclus est un voyage dans le temps. Grâce à Régression Airlines, retour au temps chaud, humide et perdu de notre petite enfance.
Le vrai objet du voyage, c'est la dé-responsabilisation, au sens psychanalytique du terme. Pendant une semaine, le vacancier va abandonner tout ce qui caractérise sa vie d'adulte: il ne travaillera pas, on le transportera, on fera son lit, on le fera jouer, son déjeuner sera prêt, toujours prêt. Comme le nouveau né, il est identifié par un petit bracelet de couleur. Il n'aura d'horaire autre que celui de ses désirs primitifs.
Ses désirs de bouche d'abord. La tétée est au coeur de la vie de notre nourrisson balnéaire. C'est le stade oral. Pendant sa semaine chaude, il trottine un biberon à la main en permanence. En sept jours, il boit plus que son corps n'en réclame. Comme quand il avait cinq mois, sa bouche est redevenue érogène: il tète. Son sein est le bar, arrondi.
Très vite, l'angoisse du huitième mois. À l'instar du nourrisson, les visages familiers lui déclenchent de beaux sourires, et les visages étrangers des réactions de méfiance. Aussi, il évitera de sortir de son hôtel, au risque de croiser des indigènes hostiles, et il restera tout près du bar (le sein), certain d'y retrouver ses semblables, voire son voisin. Au besoin, il demandera au serveur de mettre la télévision au 32. Sur TVA.
Le nourrisson bronzé vit aussi, comme tous les nourrissons, ce qu'on appelle le clivage de l'objet. L'objet visé par les pulsions primaires (la mère, le lait, le sein) est divisé en deux parties: une bonne et une mauvaise. Par exemple, le clivage entre le bon lait et le mauvais lait, qui construira plus tard la symbolique de l'élixir et du poison, fait que notre résident en couches aura une forte propension à dénigrer le buffet de l'hôtel.
Enfin, tout au long de son séjour, le régressé estival aura à coeur de marquer son affirmation de soi. C'est le stade anal. Dans la nécessité d'affirmer sa toute puissance dans une relation ambivalente d'amour-haine, l'enfant décide de donner ou de ne pas donner ses matières fécales. Le visiteur en gougounes en fait autant, avec le pourboire. La rétention anale est l'arme de pouvoir absolue dans les mers du sud.
Le dernier jour de son voyage, sur le chemin du retour, le dégénéré rassasié retrouve peu à peu son autonomie, voire le langage. Toutefois cette phase peut-être plus ou moins progressive, et il n'est pas rare de le retrouver à Dorval, par moins dix degrés, en shorts, le cul en l'air, en train de chercher les clés de sa voiture dans le fond de sa valise. À ce moment là, le sacre constitue le premier retour au langage normatif. Dans cette ultime étape de re-responsabilisation, il est donc à noter que l'élégance n'est pas la faculté qui se récupère la plus vite. Et selon plusieurs observations, dans de nombreux cas, elle ne se récupère jamais.
]]>Bobostag:www.huffingtonpost.com,2013:/theblog//3.26061002013-02-03T15:45:53-05:002013-04-05T05:12:01-04:00Savignachttp://www.huffingtonpost.com/savignac/
J'ai tenté quelques expériences, de l'autre bord de mes convictions, mais sans succès. Je me suis associé brièvement aux préoccupations de mes patrons, j'ai évalué les vertus de l'ordre, du mérite et de la tradition, j'ai essayé de faire fructifier mon argent parce que je le vaux bien, j'ai caressé l'idée du luxe et favorisé mon moi, je me suis réduit l'empathie et j'ai arrêté d'acheter l'Itinéraire, et je suis même allé au spa. En vain. Je suis de gauche comme deux et deux font quatre mais pas tout le temps, je suis de gauche parce que je crois aux forces de l'inutile, je suis de gauche parce que mes rêves ne sont pas sur les tablettes chez Walmart.
J'ai dans mon entourage de vraies personnalités de gauche, très complexantes. À côté, je l'avoue, je ne suis qu'une merde, un gauchiste à temps partiel, un Che Guevara du dimanche. Occupy Wall Street, Printemps Érable, Idle no more, Communauto, Commensal, Pierre Lapointe, commerce de proximité, vélo d'hiver, 1%, Les Inrockuptibles, la pollution, le Mont-Royal, la forêt amazonienne, le Bixi, le Tibet, le gaz de Schiste, la guerre, Jorane, la marche à pied, la poésie ... ils sont de gauche, jour et nuit, même le vendredi soir, même à Noël.
Pour quiconque a déjà eu la chance inouïe et aujourd'hui encore sous-estimée de me lire ici ou ailleurs, d'aucuns diront que j'ai, plus souvent qu'à mon tour, embrassé tantôt l'une de ces causes, tantôt l'autre de ces colères, et que je me trouve bien mal placé tout d'un coup. Ce à quoi je vous répondrai: vous avez raison. Mais j'essaie de varier les plaisirs.
Oui il y a un lien idéologique entre le Tibet, les frais de scolarité, et le Bixi. Oui, sans aucun doute. Mais faut-il mettre tout cela dans la même bouche, dans la même idée, toujours, tout le temps?
Les gens de gauche nous nuisent, à nous, gens de gauche. Comme le plaisir devient douleur quand il a par trop longtemps duré, l'indignation fait long feu quand elle est martelée sans fin, et elle prend le trait grossier de la caricature. Je les invite à lâcher prise de temps en temps. Je les invite à me sacrer patience quand je prends mon auto. Je les invite à se relayer dans les manifestations pour éviter de montrer à rire toujours les mêmes gueules révoltées trop faciles à parodier.
Trop d'indignation tue l'indignation. Être de gauche n'est pas un métier, c'est une pensée collective, de plus en plus difficile à articuler tant le propos de la droite populaire est séduisant de simplicité réconfortante. La course au profit s'accélère et un monde inquiétant l'accompagne. Les forces de l'argent glorifient l'individu chaque jour un peu plus, et laissent toujours plus de monde sur le bord de la route. Le temps est à la vigilance, et seul un propos crédible pourra être entendu.
J'invite mes amis de gauche à bouffer du tofu et à pédaler au bio-diesel si ça leur chante, mais discrètement, s'il vous plait. j'invite mes amis de gauche à donner à réfléchir, pas à rire. Ce message m'est aussi adressé.]]>